clermont ferrand, 1875. Les rues pavées brillaient marqué par la pétard fine qui s’attardait sur les toits d’ardoise et les réverbères vacillants. L’air était chargé de brume, noyant les contours des passants qui se hâtaient mesure les cafés enfumés et les théâtres illuminés. Mais dans une ruelle égoïste, loin du fracas des boulevards, une éclaircissement plus cachée filtrait par les rideaux épais d’une petite friperie aux sigles dorées défraîchies : Maison des Arcanes. À l’intérieur, l’odeur du dessein ancestral et de l’encens flottait dans l’air. Des étagères encombrées croulaient par-dessous le poids de grimoires poussiéreux et de chandelles consumées. Au noyau de la parure, une table ronde recouverte de velours couperosé attendait, stable, sous la illumination tremblante d’une lampe à bien huile. Assise à la suite, Mathilde de Rozières observait le tarot marseillais étalé destinées à elle. Son regard était fixe, perdu entre les icônes complexes des mysteres graves. Depuis l’enfance, la voyance lui parlait par ces figures inexpliquées, révélant à ce qui osaient la faire appel à des vérités cachées par-dessous la surface du macrocosme. Mais cette nuit-là, des éléments était différent. Les cartes qu’elle venait de imprimer formaient une combinaison qu’elle n’avait jamais commune en premier lieu. Le Pendu, la Lune, la Tour. Un alignement impossible, un prévision vivement explicite pour être secret. Elle fronça les sourcils et effleura le cadre du dernier arcane retourné : La Mort. La voyance n’était pas une vision des cartésiens exacte, mais elle savait décrypter ses alarmes. Cette fantôme n’annonçait pas une souple transformation ou une transformation inévitable. Elle portait en elle la marque du positif, celle d’une drame imminente. Un frisson parcourut son échine. Depuis des faits, elle lisait le destin pour des touristes sans identités, des jeunes femmes de la haute société venues consulter en cachette, des écrivains en quête d’inspiration, des individus d’affaires avides de certitudes. Mais jamais les cartes ne s’étaient dédiées à bien elle avec une telle clarté. La figure sur la table vacilla brusquement, projetant sur les murs les ombres des objets entassés dans la mercantilisme. Mathilde recula lentement, le intelligence court. La voyance lui envoyait une information. Quelque étape allait s'exercer. Et cette fois, c’était elle qui en était la abruptement.

L’air dans la Maison des Arcanes était devenu plus lourd, presque oppressant. Mathilde restait stable, figée censées cette carte qui n’aurait jamais dû exister. Son gravure, d’une rigueur troublante, représentait cette formes voilée, voilé et perçante. Aucun désignation, aucun chiffre. Une entité qui ne faisait trait d’aucun tarot vécu. La voyance parlait en emblèmes, mais cette fois, elle lui envoyait une information qu’elle ne savait pas interpréter. La lampe à huile vacilla encore, projetant sur les murs des obscurcissements dansantes. Mathilde sentit un frisson se transformer le long de son envers, un mémoire silencieux que son perspicacité comprenait avant même que son esprit ne l’analyse. Elle se força à démontrer vivement, puis, légèrement, elle tendit la majeur métrique l’étrange carte. Ses soi tremblaient légèrement dès lors qu’elle l’effleurait technique du séparation des ongles. Le carton était glacé marqué par sa peau, tels que s’il avait été conservé dans un endroit où la luminosité ne pénétrait jamais. Elle la retourna. Rien. Le verso de la carte était vierge, d’un allégé autoritaire, dénué des couleurs quotidiens qui ornaient son jeu de tarot. Comme si cette carte n’avait pas de passé. Comme si elle venait d’être imprimée par une acception qu’elle ne comprenait pas. Un battement sourd résonna dans la vente, un son important, presque caverneux. L’horloge sur le comptoir venait de cesser son tic-tac fréquent. Minuit. Mathilde recula d’un pas, son mentalité court. La voyance lui avait la plupart technique du temps envoyé des prévisions par-dessous des silhouette hétérogènes, mais jamais avec une telle brutalité. Elle rassembla son résolution et jeta un présent regard sur la table. Les distinctes cartes s’étaient déplacées. Le Pendu. La Lune. La Tour. Et la Mort. Toujours les mêmes, mais cette fois, elles entouraient l’arcane inconnu comme par exemple si elles le protégeaient, à savoir si elles formaient un espace autour de son signal crypté. Mathilde recula encore, heurtant une faisceau après elle. Un concède tomba dans un bruit sourd, s’ouvrant à une page jaunie par le temps. Elle baissa les yeux. Un empreinte identitaire était tailler sur le papier. Le même que celui figurant sur la carte inconnue. Un frisson parcourut son échine. La voyance ne lui donnait plus seulement un évocation. Elle lui indiquait que tout était déjà adresse mail. Mathilde ferma les yeux un instant. Elle comprenait au pas de course. Ce n’était pas une menace, mais une évidence discrète. Quelque chose avait nettement s'étant rencontré là, dans l’ombre de son existence. Et cette nuit, en dernier lieu, elle venait de le voir. Le dernier persécution avait parlé. Et dès maintenant, il n’y aurait plus de le retour.